Perché vuoi morire, rosa.?
Perché non sono stata viva, mai. Sono stanca di fiorire invano. Non ho più forza, né colori. Ne speranza. Sono stanca. Tanto stanca. Nessuna innocenza si preoccuperà della mia sete, nessuno vedrà la sofferenza delle mie spine. Nessuno mai vedrà in me altro che una effige da estirpare ad encomio di vane, temporanee necessità affettive. Momentanei encomi di cinico nulla, vacuità vana di vanità, mascherata di inesistente celebrazione di rivalsa sparsa nel nulla. Lasciata cadere nell'assenza sadica dell'ego pago di sé. Sono stanca di fiorire nel mio stesso sangue e donare sogni, vita e profusione di sensi a chi soltanto vede in me un trofeo temporaneo da abbandonare a casaccio su di una tomba che neppure vede mia. Ho avuto il mio tempo. L'ho sprecato, amando. Risorgendo dal dolore dei rovi, donando il mio stesso dolore a nuova vita, illudendomi di essere odorata, vista, accolta con umano sentire. Ma l'umano sentire è miraggio, in terra di niente. E allora che i rovi mi accolgano. E spezzino l'illusoria stupidità che mi ha concesso di essere, un ultima volta.
Perché vuoi morire, rosa?
Perché non ho vissuto mai. infine io svanisca, senza lasciare ricordo, o traccia. Come ogni superflua iniquità, nella penombra del nulla. Nell'abbandono risibile. Nel per sempre. Nel mai più.
Quella notte, la bambina arrivò, in sogno,alla caverna. A piedi nudi, attraversò la soglia di cocci e schegge taglienti, incurante dei tagli e delle ferite riaperte dal cammino a ritroso dentro di sé.I suoi passi lasciavano impronte di sangue, che la terra dell'oblio cancellava, l'incedere impietoso ottundeva ogni memoria, vanificando la sua stessa esistenza, nei secondi che gocciolavano silenziosi uno sull'altro, in quel percorrere lento di istante dopo istante.
Era giunta davanti alla maschera, che sorrideva dietro le sembianze della divinità, nel responso di Pizia. Mostrati. Gli disse. Puoi ingannare i miei occhi, non il mio cuore. Anche ustionato, riesce a vederti. Mostrati per quello che sei. Ho viaggiato dentro di me, per trovarti.
Abbandona la menzogna e mostrati nelle tue vere sembianze. E il simulacro mutò la sua effige. Da tutelare divenne pergamena arsa, pelle carbonizzata e zolfo inevaso, carne nera ed effluvio di Ade. La bambina cercava i suoi occhi, ma non riusciva a vederli, il vuoto rideva nelle orbite concave dell'amenità.Tu non sei. Non sei mai stato. Il tuo richiamo era litania funebre di sirena.
racconto di
Beatrice Besia
amo leggere perche mi piace pensare...i racconti di Beatrice, poliedrica artista, spinge lo spettatore ad ascoltare e guardare il proprio passato nel ricordo, ma il ricordo è pensare è immaginare è un gesto indefinito, ognuno da una sua interpretazione ed ecco perche invito veramente a cogliere le sfumature su ogni racconto dell'autrice...sono percezioni sono colori sono momenti infiniti del tempo o forse chissà di definiti spazi all'interno del nostro pensiero.
maurizio barraco
